Dios ha muerto.

Y tras Él el autor, el sujeto y, ¡ay!, el hombre. Todos con la máxima minúscula posible, excepto su Nombre, despojado de cualquier atributo de majestad. Aún abrasan de rabia a la enfebrecida turba que, a gritos, reclama repetir hasta la extenuación su embrutecedor linchamiento en efigie. Es preciso borrar todo rastro de ser. Bramando, de la naturaleza debe extirparse hasta el último vestigio de una chispa divina que pudiera seguir resistiendo el solipsismo totalitario que, como un ídolo insaciable, devora profana la ofrenda de sí. Sólo existe el yo como cuerpo, individual o social. Hay que amputar, mutilar, raspar cualquier resto de pureza original que permita reconocer una diferencia originaria, una alteridad irreductible a infinita regulación. Prótesis, implantes y chips deben rebajar la humanidad más allá de sí misma. Se prescribe el duelo como una orgía ilimitada en la que cualquiera de sus miembros es intercambiable, reemplazable, irrelevante. Todos son tú y tú eres nadie. Crear, dominar, engendrar han sido clavados, fundidos, invertidos, en el árbol del conocimiento: destruir, esclavizar, esterilizar. Forzado el querubín del Edén, la horda persigue embriagada y desconsolada, alucinada, entre ruinas humeantes, el botín de un jardín abandonado. De una tumba vacía.